Les intempéries de mon ciel
- Auteur du sujet Sky
- Date de début
Pardon, j'ai un peu dérapé, bref.
Actuellement, j'ai la voix d'un vieux monsieur de 80 ans qui aurait fumé toute sa vie… c'est super
(Soyons clairs : je n'ai jamais fumé et je ne fumerai JAMAIS )
Nouvelle semaine qui commence demain, vendredi épreuve commune, et lundi prochain aussi…
Franchement, je sens que je vais me défenestrer.
Demain j’ai relais…. Sauvez moi 
Puis math….. RE SAUVEZ MOI SVP
Un peu de pitié ( vendredi et lundi = épreuve commune = je vais mourrir)
Vous l’avez peut-être remarqué, j’essaie de plus me connecter en ce mommeeeennnttt
Je ne promets néanmoins rien mais ça fais du bien
(je ne pense pas pouvoir beaucoup me co, surtout avec les E-C )
Prenez soins de vos jolies frimousses
Puis math….. RE SAUVEZ MOI SVP
Un peu de pitié ( vendredi et lundi = épreuve commune = je vais mourrir)
Vous l’avez peut-être remarqué, j’essaie de plus me connecter en ce mommeeeennnttt
Je ne promets néanmoins rien mais ça fais du bien
(je ne pense pas pouvoir beaucoup me co, surtout avec les E-C )
Prenez soins de vos jolies frimousses
Je n’aurais jamais dû faire des maths avec mon père.
Jamais.
Il devrait y avoir une loi contre ça. Une vraie. Parce que ce qui s’est passé, ce n’était pas de l’aide, c’était une claque déguisée en pédagogie.
Les larmes coulaient déjà depuis longtemps. Dix minutes ? Plus ? Je ne sais plus. Le temps s’était dissous dans le sel sur mes joues. Et au milieu de ça, il a lâché ses mots. Simples. Froids. Violents.
« Tu ne veux pas comprendre. »
Comme si je choisissais d’être nulle.
Comme si je préférais pleurer plutôt que réussir.
Alors je suis partie.
Je me suis enfermée dans ma chambre.
Et j’ai explosé.
J’ai pleuré jusqu’à ce que mon corps lâche. Le sol tanguait, mes jambes ont cédé, je suis tombée. En vrac. Recroquevillée sur moi-même. Petite. L’air ne passait plus. Chaque respiration brûlait.
J’ai attendu que ça se calme.
Parce que je n’avais pas le choix.
Ça s’est calmé.
Pas moi.
Les mots tournaient encore.
Tu ne veux pas comprendre.
Encore.
Encore.
Bordel, je donnerais tout pour des notes.
Vraiment tout.
Pas parce que j’aime ça. Pas parce que ça me rend heureuse. Mais parce que les notes sont devenues la seule preuve que je vaux quelque chose. Des chiffres pour justifier mon existence.
Je sacrifierais mes nuits, mon calme, ma santé mentale. Je le fais déjà. À chaque évaluation, mon cœur s’emballe comme si ma survie en dépendait. Comme si un contrôle décidait si j’ai le droit d’être fière de moi ou non.
Et comme si ce n’était pas déjà assez dur de me battre contre moi-même, il y a son regard.
Le désespoir.
La déception.
Dans ses yeux, quand je lui dis que je ne prendrai pas de spécialités scientifiques.
Comme si je lui annonçais un échec définitif.
Comme si je fermais moi-même la porte d’un avenir “valable”.
Et encore pire quand je dis que je veux être prof.
Prof des écoles.
En primaire.
Comme ma mère.
Lui est prof de sport au collège. Il connaît l’école, les élèves, le système. Alors peut-être qu’il a peur. Peut-être qu’il pense au salaire, à la fatigue, au manque de reconnaissance. Peut-être qu’il projette ses propres combats sur moi.
Mais dans ses yeux, ce que je vois surtout, c’est que ce rêve-là ne suffit pas.
Qu’il n’est pas assez prestigieux.
Pas assez brillant.
Alors que pour moi, ça veut dire aider. Comprendre. Être la prof que j’aurais aimé avoir quand je paniquais devant une feuille.
Mais pour lui, j’ai l’impression que ça veut dire renoncer.
Alors je me sens coupable.
Coupable de ne pas être ce qu’il espérait.
Coupable de ne pas aimer ce qui me détruit.
Coupable de vouloir une vie qui me ressemble plutôt qu’une vie qui impressionne.
Je donnerais tout pour être “assez”.
Assez intelligente.
Assez brillante.
Assez fière à regarder.
Je n’ai jamais eu besoin qu’il me dise clairement “sois exigeante”. Je l’ai absorbé. J’ai grandi avec cette idée qu’il fallait toujours faire mieux, toujours viser plus haut, ne jamais se contenter de ce qui est déjà très bien.
Alors je suis devenue exigeante envers moi-même.
Trop.
Même un quinze ne suffit pas.
Même un dix-sept laisse un goût amer.
Même une moyenne à 17,66 n’efface pas la sensation d’échec.
Parce que quand on a toujours été “la fille aux excellentes notes”, on n’a plus le droit de flancher. On n’a plus le droit d’être fatiguée. On n’a plus le droit de dire que ça fait mal.
Et aujourd’hui, je ne vais pas bien.
Pas malgré mes notes.
À cause de ce qu’elles représentent.
Les profs du lycée disent que c’est excellent.
“Très bon trimestre.”
“Élève sérieuse.”
“Rien à signaler.”
Mais personne ne voit la pression.
Personne ne voit la peur de décevoir.
Personne ne voit l’angoisse avant chaque évaluation, même quand les résultats sont là.
( désoléw j'ai un peu bcp écriis hehe)
Jamais.
Il devrait y avoir une loi contre ça. Une vraie. Parce que ce qui s’est passé, ce n’était pas de l’aide, c’était une claque déguisée en pédagogie.
Les larmes coulaient déjà depuis longtemps. Dix minutes ? Plus ? Je ne sais plus. Le temps s’était dissous dans le sel sur mes joues. Et au milieu de ça, il a lâché ses mots. Simples. Froids. Violents.
« Tu ne veux pas comprendre. »
Comme si je choisissais d’être nulle.
Comme si je préférais pleurer plutôt que réussir.
Alors je suis partie.
Je me suis enfermée dans ma chambre.
Et j’ai explosé.
J’ai pleuré jusqu’à ce que mon corps lâche. Le sol tanguait, mes jambes ont cédé, je suis tombée. En vrac. Recroquevillée sur moi-même. Petite. L’air ne passait plus. Chaque respiration brûlait.
J’ai attendu que ça se calme.
Parce que je n’avais pas le choix.
Ça s’est calmé.
Pas moi.
Les mots tournaient encore.
Tu ne veux pas comprendre.
Encore.
Encore.
Bordel, je donnerais tout pour des notes.
Vraiment tout.
Pas parce que j’aime ça. Pas parce que ça me rend heureuse. Mais parce que les notes sont devenues la seule preuve que je vaux quelque chose. Des chiffres pour justifier mon existence.
Je sacrifierais mes nuits, mon calme, ma santé mentale. Je le fais déjà. À chaque évaluation, mon cœur s’emballe comme si ma survie en dépendait. Comme si un contrôle décidait si j’ai le droit d’être fière de moi ou non.
Et comme si ce n’était pas déjà assez dur de me battre contre moi-même, il y a son regard.
Le désespoir.
La déception.
Dans ses yeux, quand je lui dis que je ne prendrai pas de spécialités scientifiques.
Comme si je lui annonçais un échec définitif.
Comme si je fermais moi-même la porte d’un avenir “valable”.
Et encore pire quand je dis que je veux être prof.
Prof des écoles.
En primaire.
Comme ma mère.
Lui est prof de sport au collège. Il connaît l’école, les élèves, le système. Alors peut-être qu’il a peur. Peut-être qu’il pense au salaire, à la fatigue, au manque de reconnaissance. Peut-être qu’il projette ses propres combats sur moi.
Mais dans ses yeux, ce que je vois surtout, c’est que ce rêve-là ne suffit pas.
Qu’il n’est pas assez prestigieux.
Pas assez brillant.
Alors que pour moi, ça veut dire aider. Comprendre. Être la prof que j’aurais aimé avoir quand je paniquais devant une feuille.
Mais pour lui, j’ai l’impression que ça veut dire renoncer.
Alors je me sens coupable.
Coupable de ne pas être ce qu’il espérait.
Coupable de ne pas aimer ce qui me détruit.
Coupable de vouloir une vie qui me ressemble plutôt qu’une vie qui impressionne.
Je donnerais tout pour être “assez”.
Assez intelligente.
Assez brillante.
Assez fière à regarder.
Je n’ai jamais eu besoin qu’il me dise clairement “sois exigeante”. Je l’ai absorbé. J’ai grandi avec cette idée qu’il fallait toujours faire mieux, toujours viser plus haut, ne jamais se contenter de ce qui est déjà très bien.
Alors je suis devenue exigeante envers moi-même.
Trop.
Même un quinze ne suffit pas.
Même un dix-sept laisse un goût amer.
Même une moyenne à 17,66 n’efface pas la sensation d’échec.
Parce que quand on a toujours été “la fille aux excellentes notes”, on n’a plus le droit de flancher. On n’a plus le droit d’être fatiguée. On n’a plus le droit de dire que ça fait mal.
Et aujourd’hui, je ne vais pas bien.
Pas malgré mes notes.
À cause de ce qu’elles représentent.
Les profs du lycée disent que c’est excellent.
“Très bon trimestre.”
“Élève sérieuse.”
“Rien à signaler.”
Mais personne ne voit la pression.
Personne ne voit la peur de décevoir.
Personne ne voit l’angoisse avant chaque évaluation, même quand les résultats sont là.
( désoléw j'ai un peu bcp écriis hehe)
)
Alors ça, si c'est pas génial : je vais enfin retourner à la playa avec les filles du collège ! On ne se voit que pendant les vacances, donc j'ai trop hâte, même si je vais pas mentir... j'ai toujours cette petite appréhension bizarre.
Parfois, j'ai l'impression d'être un peu le "+1" ou la fille qui arrive après la bataille parce qu'elles, elles se voient plus souvent.
Mais bon, la tradition est sauve : de mardi à mercredi, on fait notre soirée pyjama à trois. ( seulement moi et mes 2 meilleure amies du collège) pour rattraper tout le temps perdu avant de retrouver tout le groupe le mercredi à la plage.
Si je pouvais parler à la « moi » de l'année dernière, je lui dirais : « Arrête de stresser, tu ne vas pas perdre ton groupe. » En vrai, je me suis même fait des amies au lycée avec qui les liens sont aussi forts (voire plus !) qu'avec elles. Donc je sais que je vais bien, peu importe ce qui se passe.
PS : J'avoue, je ne me suis pas connectée ici depuis une éternité... mais la vie va beaucoup trop vite entre les évaluations, les DS et le reste. Bref, le chaos, mais je suis là !!!
Votre ciel
Parfois, j'ai l'impression d'être un peu le "+1" ou la fille qui arrive après la bataille parce qu'elles, elles se voient plus souvent.
Mais bon, la tradition est sauve : de mardi à mercredi, on fait notre soirée pyjama à trois. ( seulement moi et mes 2 meilleure amies du collège) pour rattraper tout le temps perdu avant de retrouver tout le groupe le mercredi à la plage.
Si je pouvais parler à la « moi » de l'année dernière, je lui dirais : « Arrête de stresser, tu ne vas pas perdre ton groupe. » En vrai, je me suis même fait des amies au lycée avec qui les liens sont aussi forts (voire plus !) qu'avec elles. Donc je sais que je vais bien, peu importe ce qui se passe.
PS : J'avoue, je ne me suis pas connectée ici depuis une éternité... mais la vie va beaucoup trop vite entre les évaluations, les DS et le reste. Bref, le chaos, mais je suis là !!!
Votre ciel
Inscrivez-vous au BAFA qu'ils disaient... Pour le passer, faut avoir 16 ans.
Jusque-là, tout va bien.
Pour s'inscrire il faut le : ✨️numéro Jeunesse et Sport ✨️
A partir de là, ça va plus.
Je vais sur le site : il faut avoir 15 ans et 9 mois révolus pour avoir ce fichu numéro. Problème : je suis née en fin d'année, donc je ne les ai pas encore !
C'est génial, on subit notre date de naissance.
Le temps que j'aie l'âge légal, toutes les places seront parties. J'ai envoyé un mail, j'attends, mais franchement j'ai les nerfs !
( dans le mail je demande a l'organisation de me garder une place si possible d'ici que j'ai les fameux 15 ans et 9 mois
)...
Jusque-là, tout va bien.
Pour s'inscrire il faut le : ✨️numéro Jeunesse et Sport ✨️
A partir de là, ça va plus.
Je vais sur le site : il faut avoir 15 ans et 9 mois révolus pour avoir ce fichu numéro. Problème : je suis née en fin d'année, donc je ne les ai pas encore !
C'est génial, on subit notre date de naissance.
Le temps que j'aie l'âge légal, toutes les places seront parties. J'ai envoyé un mail, j'attends, mais franchement j'ai les nerfs !
( dans le mail je demande a l'organisation de me garder une place si possible d'ici que j'ai les fameux 15 ans et 9 mois
)...
Booon, je suis en train de me chauffer de ouf pour m'acheter une guitare... 
Le problème, c'est que j'y comprends absolument rien pour l'instant
Je passe mon temps à chercher sur le net et à relire tous les vieux sujets pour essayer de piger la différence entre commencer par une électrique ou une acoustique.
Sachant que je suis vraiment débutante de chez débutante, c'est uue sacré galère, mais bon, l'envie est là.
Je regarde pas mal sur Vinted en ce moment parce que bon, l'argent ne tombe pas du ciel, mais j'ai peur de craquer pour un truc pas adapté.🫠
Bref, on va voir où ça me mène, mais je sens que je vais finir par sauter le pas
Le problème, c'est que j'y comprends absolument rien pour l'instant
Je passe mon temps à chercher sur le net et à relire tous les vieux sujets pour essayer de piger la différence entre commencer par une électrique ou une acoustique.
Sachant que je suis vraiment débutante de chez débutante, c'est uue sacré galère, mais bon, l'envie est là.
Je regarde pas mal sur Vinted en ce moment parce que bon, l'argent ne tombe pas du ciel, mais j'ai peur de craquer pour un truc pas adapté.🫠
Bref, on va voir où ça me mène, mais je sens que je vais finir par sauter le pas
Guess who's back ?
Back again
IT'S MEEEEE
j'espère que vous allez tous très bien,
C'est la fin d'année, dernière ligne droite
Aujourd'hui, je sors avec les parents, ( peut-être acheter une guitare qui sait )...
Prenez soins de vous,
Votre ciel
Back again
IT'S MEEEEE
j'espère que vous allez tous très bien,
C'est la fin d'année, dernière ligne droite
Aujourd'hui, je sors avec les parents, ( peut-être acheter une guitare qui sait )...
Prenez soins de vous,
Votre ciel
