Papa, maman,
Je ne sais plus ce que j'attends des gens. Je leur demande de compenser le manque qui se creuse de jour en jour, on me demande si je suis hyperactive, si je suis dépressive. Je crois que je vous en veux un peu, que ça me fout le seum de savoir que j'ignore vos appels depuis des jours.
Et ouais, peut-ĂȘtre que j'ai merdĂ©. Tout du long. Peut-ĂȘtre que j'Ă©tais une gamine insupportable, une ado aggressive, jamais assez sympa, jamais assez souriante, jamais assez ou toujours trop. Et putain que je vous en veux d'avoir fait croire Ă la gamine de 6 ans qu'elle Ă©tait un problĂšme, putain que je vous en veux de ne pas avoir cherchĂ© Ă comprendre pourquoi, Ă 12 ans, cette mĂȘme gamine avait essayĂ© de crever.
Mais au fond, le problĂšme je l'ai toujours connu. Jsuis une ado queer, handicapĂ©e, autiste, anorexique et, de ce fait, insupportable. Mais putain que c'est douloureux de se rendre compte que jamais je n'aurai de rĂ©elle relation avec vous. Les gens ne peuvent pas comprendre ce que ça fait, en rĂ©alitĂ© mĂȘme ceux qui essayent finissent par me blesser, par me faire crier, chialer.
Alors la voilà , ma désillusion sur un plateau d'argent, je vous la sert et servez vous en.