Dans le silence lourd d'une pensée troublée,
Je tisse des mots, des larmes enchevêtrées.
Écrire un poème qui fait verser une larme,
C'est plonger dans l'ombre, là où l'âme s'alarme.
Émotif, sensible, je me perds dans le reflet,
Des malheurs d'autrui, d'un monde en déchet.
Je vois le bonheur qui danse sous mes yeux,
Et je me sens malhonnête, un cœur en feu.
Celui qui blâme, qui frappe et qui humilie,
Ne devrait pas pleurer, la tristesse s'oublie.
Mais dans ce miroir, l'angoisse écorche.
Peut-être ai-je mérité ce poids sur mes épaules,
Ou peut-être pas, comme une étoile qui vole.
Je prends ce temps pour pleurer, égoïste,
Tandis que la vie, avec douceur, insiste.
Ce putin de lapin mort, là, à côté du terrain de tennis,
Fixe mon âme, dans un silence lourd.
Ses yeux vides racontent une histoire de peine,
Un rappel cruel, que tout n'est pas serein.
Il me scrute, c'est un miroir de mes luttes.
Pourquoi, me demande-t-il, ce regard si froid ?
Je ne sais plus, et pourtant, j’y crois.
J'ai compris beaucoup de choses.
Il est là pour me rappeler, avec son air figé,
Que la vie est complexe, parfois désenchantée.
Que la logique et la force ne peuvent pas tout régler.
Alors je pleure, dans cette beauté amère,
Un poème pour l'âme, un écho de lumière.
Je tisse des mots, des larmes enchevêtrées.
Écrire un poème qui fait verser une larme,
C'est plonger dans l'ombre, là où l'âme s'alarme.
Émotif, sensible, je me perds dans le reflet,
Des malheurs d'autrui, d'un monde en déchet.
Je vois le bonheur qui danse sous mes yeux,
Et je me sens malhonnête, un cœur en feu.
Celui qui blâme, qui frappe et qui humilie,
Ne devrait pas pleurer, la tristesse s'oublie.
Mais dans ce miroir, l'angoisse écorche.
Peut-être ai-je mérité ce poids sur mes épaules,
Ou peut-être pas, comme une étoile qui vole.
Je prends ce temps pour pleurer, égoïste,
Tandis que la vie, avec douceur, insiste.
Ce putin de lapin mort, là, à côté du terrain de tennis,
Fixe mon âme, dans un silence lourd.
Ses yeux vides racontent une histoire de peine,
Un rappel cruel, que tout n'est pas serein.
Il me scrute, c'est un miroir de mes luttes.
Pourquoi, me demande-t-il, ce regard si froid ?
Je ne sais plus, et pourtant, j’y crois.
J'ai compris beaucoup de choses.
Il est là pour me rappeler, avec son air figé,
Que la vie est complexe, parfois désenchantée.
Que la logique et la force ne peuvent pas tout régler.
Alors je pleure, dans cette beauté amère,
Un poème pour l'âme, un écho de lumière.
Dernière édition:
"Ce putin de lapin mort, là, à côté du terrain de tennis," a travers mon écran je crois que j'ai reussi a ressentir ta rage 
